Inundações

Já estou farto destes dias intermináveis de chuva, dão cabo do juízo a qualquer um. Mas por enquanto, apesar da neura, ainda não estou tolo de todo.

Com os solos ensopados, com as bacias de retenção cheias, continuando a chover desta maneira é natural e esperado que os rios saiam do seu leito de curso normal e transbordem para os terrenos das suas margens, espaço que é seu por natureza, o leito de cheia.

Tradicional e historicamente os habitantes não urbanos destas áreas anseiam por estes dias. O rio cheio traz aos terrenos os detritos que o fertilizam, transformando terrenos arenosos em áreas de boa aptidão agrícola.

Nestes dias, além da chuva, chateia-me o corrupio de repórteres as estes locais à procura de tragédia, os quais, com um ar sério e de caso, só encontram povoações felizes apesar de isoladas, vivendo este quotidiano que lhes traz riqueza, com enorme normalidade.

Para inglória destes jornalistas, casas inundadas, equipamento urbano submerso ou estradas intransitáveis só nas áreas urbanas teimosamente ocupadas aos rios.

Foto retirada em http://assimterraceu.blogspot.pt 

Coisas de uma prima... bera

De um relance, olho os vasos da entrada, sob chuva incessante. No alpendre, acabo de ver um gato enorme, tigrado, terá entrado por alguma fenda dos muros, penso. Desafia-me, através da janela da sala, empoleirando-se num sofá. Ao fundo, as cadelas, que o pressentiram, ladram sem parar. Apontamentos de uma manhã chuvosa. Que os amores-perfeitos do jardim, à custa de tanta água, não venham a perder a perfeição inicial.

Sabores e aromas do Algarve

Rio

Óscar Lopes ou quando o silêncio grita

Morreu Óscar Lopes. Guarda-se, dos tempos de juventude, a obra de autoria conjunta com António José Saraiva,  História da Literatura Portuguesa, sempre rigorosa e um título de referência para professores e alunos de Língua e Literatura. Seria exaustiva a listagem do grande legado que ficou, correndo-se o risco de diversos lapsos. Ficará  a menção ao contributo dado às publicações Seara Nova, Vértice e Mundo Literário. Sem tempo para ler o jornal, acabo de me deter, sem entusiasmo,  no noticiário televisivo… Nem uma palavra sobre o seu desaparecimento, quase após uma hora de emissão pouco profícua (desiste-se da espera...). Ao invés, desfilam, nos destaques, a referência ao comentador da RTP prestes a entrar em funções (e petições pró e contra...), aos candidatos às eleições num clube de futebol, a um cantor que comemora 50 anos de carreira (e cujo nome também terá a ver com a dita), às discussões acesas em torno de uma moção de censura ao governo, a par de dois nomes sonantes de Holywood, hoje na invicta… Estranhos tempos, os que vivemos. Há dias, comentava-se o facto de uma nota de imprensa divulgada a órgãos de comunicação que, por vezes, batem à porta pedindo opiniões técnicas,  ter ficado na gaveta (houve quem telefonasse no dia do evento, a demonstrar confusão de datas, embora a mensagem tivesse sido clara e enviada com a devida antecedência)… Nela se apresentava um evento cultural com interesse para… professores. Um dos participantes, de inquestionável currículo, ao ouvir o desabafo, afirmou «se os professores, ao invés de discutirem questões técnicas e científicas, estivessem a experimentar, em abundância, todos os vinhos, à hora do almoço, aí, sim,  teriam visibilidade». Fica-se em silêncio, ouvindo silêncios que gritam mais do que as manchetes.

P.S: pensamentos que deveriam ficar só com a própria : será que a escolha de notícias se prende com quem tem a responsabilidade de as tornar destaque,  ou com o que se interpreta como sendo o gosto dos destinatários?

Imagem: blogue «A inocência descompensada»

O meu Pai

O meu pai não gostava nada de comemorações, nem eu gosto.

Continuo a senti-lo de mão dada passeando-me descontraidamente ou consolando-me em algum momento mau.

Pai, sempre te achei muito especial, invulgar, isto é, muito particular e singular, tão diferente de todos os outros. E sempre gostei muito de ti, em especial por isso.

Hoje já não se comemora o Dia do Pai, assim digo-te que te adoro e continuo a desejar a tua mão dada à minha, todos os dias, sempre.

Um beijo Pai.

Visnú

Apetece-me ficar como esta moçoila sadia e reluzente. Viva o creme Visnú!

A gazeta das artes

Compramos na Feira da Ladra um molho de Gazetas das Artes dos anos 60. Belíssimos artigos, informação fantástica. Um óbice porém. Estiveram guardadas numa arca num lugar muito húmido. Pacientemente, o Miguel trata-as com delicadeza e areja-as neste estendal de roupa nuns poucos momentos de sol. Eu sorrio de as ver intactas e saudáveis de novo.Porque o papel também tem vida,efémera, mas tem. 

O maravilhoso Eduardo das Conquilhas

Comer marisco e petiscar no Eduardo das Conquilhas:) Where else?

Palavras leva-as o vento?

São estes os moinhos de vento da região (de modelo mediterrânico, diz-se). Testemunham, mesmo os que se encontram em derrocada, tempos de artes e ofícios. Vingou por mais tempo um deles, em funcionamento até há pouco, na freguesia de S. João das Lampas. As crianças visitavam-no, vendo o velho moleiro, a trabalhar para que guardassem na memória profissões de tempos distantes, para que não pensassem que a farinha ‘nascia’ em sacos, à semelhança dos que, espantados e já crescidotes observam , pela primeira vez, galinhas a debicar a terra ou maçãs a pender das árvores não conseguindo, de imediato, estabelecer associação com o que figura nas secções dos supermercados. Não se pense que, com saudosismo, se lamenta ver hoje as velas, despidas dos panos que as revestiam. Fica-se a imaginar moleiros fazendo deles casa e local de trabalho, à semelhança – estes em maior isolamento – dos faroleiros. O risco reside, sim, no facto de poderem vir a cair no esquecimento. Vem a reflexão a propósito do 80.º aniversário que hoje completa o escritor Philip Roth e da sua afirmação do dia,  no suplemento do jornal Le Monde “posso prever que dentro de trinta anos, ou mesmo mais cedo, haverá nos Estados Unidos tantos leitores de verdadeira literatura, como há hoje leitores de poemas em latim”.

Viva a Vida

Legados familiares ou memórias a preto e branco

Pouco sei sobre as irmãs Meireles, a não ser a informação disponibilizada por motores de busca e a memória deixada pela família, nesta fotografia com dedicatória a meu pai, a par de algumas publicações que a Teresa (a T) tem deixado neste blogue, ao longo dos tempos. Na internet, fiquei a saber que a formação das artistas teve lugar no Conservatório Nacional. Participaram em filmes e programas radiofónicos que, em finais de 40, tinham grande impacto… os ‘dias da rádio’, pois então. A par desta imagem artística,  guardamos (tão bem que ainda a não encontrei) uma outra, da «Menina da Rádio», vizinha de minha mãe, na juventude. Amável com quem a interpelava, Milú legou-nos uma fotografia com dedicatória. Espero que um dia apareça em qualquer gaveta, pois recordo-a fotogénica e, acreditando na minha mãe e tias, de uma simpatia natural, sempre que com ela se cruzavam ou com ela trocavam conversa simples, diálogos entre meninas a regressar da escola e a menina artista, que gostava de ver quem passava da sua janela de rés-do-chão.

o espírito dos dias que correm

cada vez mais esta é a sensação:

muitos a espreitar o banquete de poucos


(quadro de guilherme filipe, no restaurante o pascoal, em fajão)

diálogo lisboeta

este sábado, num talho da morais soares, mãe e filha estão ao balcão a ser atendidas.
diz a filha ao olhar para o talhante a cortar uns bifes:
-ò mãe, não gostava nada de ser vaca..
responde a avisada e experiente mãe:
- eu não gostava era de ser boi.

eu trouxe hamburgers de cavalo, não fosse o diabo tecê-las...

dúvidas que me assaltam

neste momento em quais serão os parâmetros em que baseiam 115 gajos fechados numa sala a tentar saber qual é o mais papável de entre eles? ... sendo que papáveis são quase todos. há uns que, pela idade, o decoro manda que já não sejam papáveis mas apenas que se sirvam da sua experiência de papáveis para descobrir o mais papável dos papáveis. e será que, como diz a lenda urbana, também usam as calças no fundo das nádegas para indicar que são papáveis? ou será um qualquer outro sinal? tipo um saiote de rendas....

Vivo de boa sopa, não da linguagem *

… ou como tudo muda, de modo vertiginoso, até a língua (leia-se, idioma) fica entaramelada… Conclui-se que, das duas uma – de acordo com o lugar-comum, «a língua portuguesa é muito traiçoeira», ou o vinho caseiro produzido pelas redondezas, continua a exceder a graduação definida por lei (diz-se que ronda os 15 graus com consequências notórias).

* Frase de Molière

Coelho

Sem palavras. Um talho da capital:)

Areje-se

Em dias chuvosos, põe-se a roupa literalmente a apanhar ar.

Rainy day

fotografia: Jim Hubbard

Como uma segunda-feira de chuva se pode converter em algo de reconfortante, quando se decide madrugar, para mais cedo poder chegar a casa… porque se tem casa pois, no caminho para o trabalho, faz parte da paisagem uma multidão de imigrantes clandestinos, a viverem na mendicidade. Já foram alvo de diversas reportagens e “moram” sob um dos viadutos por onde se passa ao longo da semana… assume-se, em público, nem sempre se saber a resposta para situações específicas, como esta, a preencherem o quotidiano . Explicação para isso? Desconhecimento reconhecido com humildade no tocante a diversas formas de sobrevivência.

Rainy day, John Lee Hooker