A Tzinha nunca falha esta. Eu, confesso, tenho andado preguiçoso. Não exactamente, aliás: depois do regresso de férias, como de costume, caiu-me tudo em cima. Adiante.
As férias foram proveitosas. Três livros de uma assentada.
Cormac McCarthy – No country for old men. McCarthy, atrevo-me a dizer, é um dos maiores escritores vivos, apesar de uma produção relativamente reduzida. Entre nós há apenas um par de traduções, salvo erro – de Blood Meridian e de All the pretty horses. É muito difícil passar estes textos a português, ou a outra língua qualquer, já agora. Desde 1998 que não escrevia. No country for old men é McCarthy típico: profundo, violentíssimo, seco, moral até ao extremo do possível. É um livro sobre escolhas e as suas consequências. Não recomendável a personalidades frágeis.
Carlos Ruiz Zafón – A sombra do vento. Um olhar sobre uma Barcelona de há setenta anos, a Barcelona que ainda agora a Tzinha visitou. Um livro sobre o amor aos livros: gótico, trágico, hilariante, escrito com uma elegância tipicamente europeia. Para quem conhece a cidade, uma autêntica delícia. Fico com vontade de voltar ao Els Quatre Gats e subir o Tibidabo. A pé.
Amin Maalouf – O périplo de Baldassare. Dá gosto ver escrever assim: densidade, imaginação, rigor histórico (ainda que com umas liberdades interessantes) e sempre um ponto de vista que nos mostra outros e o modo como eles nos olham a nós.
E já há outras coisas entre mãos. Ficam para depois.
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