Há muito que é discutida a falta de autoridade do Estado. Cada vez mais, a acção das autoridades policiais está sujeita a uma exposição quase em tempo real, com todos os benefícios ou desvantagens que daí possam advir. À cabeça de algumas das mais mediáticas acções policiais, surgem, cada vez com maior frequência, os policiamentos aos eventos desportivos. É sempre triste e criticável qualquer tipo de excessos quer sejam eles das claques ou das polícias. Não é nada agradável e quem não estiver de acordo com a situação, perde de imediato qualquer poder de argumentação contra o lado oponente. Contudo, há episódios que, vistos a uma certa distância, tornam-se de tal forma cómicos, diria mesmo jocosos, que levam o observador a sentir uma certa condescendência para com alguns excessos. Querem ver porquê?
Sporting e Leixões disputavam a final da Taça de Portugal. No Jamor fervilhava o calor dos adeptos. As claques, para não variar, marcavam presença nos sectores a elas reservados. O ambiente era o habitual na festa da Taça. Todos estavam a postos para o espectáculo. Só faltava a entrada dos principais intervenientes, jogadores e árbitros. Enquadradas e guardadas por fortes contingentes policiais, as claques de ambas as equipas aguardavam o momento da entrada dos seus amados heróis.
Por ser a mais numerosa e potencialmente mais problemática, ali estava eu, infiltrado entre a “lagartada” atento a tentativas de levar as manifestações clubistas para lá do permitido e identificar potenciais focos de disputas intra e inter claques. Eis que, enquanto observo a primeira linha de força constituída por hercúleos agentes do Corpo de Intervenção, colocada no muro de forma a impedir a passagem dos adeptos para o corredor de acesso ao relvado, reparei que um pequeno grupo de adeptos sportinguistas, membros de uma claque conotada (e assumida pelos próprios membros) com a extrema direita, fazia a sua deslocação para o espaço que lhe era reservado. Os tipos insultavam tudo e todos, provocando tanto os do Leixões como os seus próprios confrades felinos. Do meio deste grupo, composto por autênticos fanáticos, que faziam parecer os protagonistas de Feios, Porcos e Maus um autêntico bando de meninas, havia um, de medidas consideráveis. O jovem deveria medir uns bons
No seu afã de ininterruptos ataques, foi-se deixando ficar para trás, enquanto o seu cone visual ia diminuindo, convergindo o seu olhar num mulatinho que não teria mais de 15 anos e tão magro que eu juraria pertencer a um desconhecido núcleo sportinguista do Bangladesh. A cada três palavras, lá estava o insulto “preto de merda”, “escarumba vai para a tua terra” ou “não tenho medo da pretalhada”, etc. etc. Nada de dignificante ou mesmo digno de sorrir sequer, ao contrário do que sucedeu então a seguir. O parvalhão - não encontro uma designação mais leve para este tipo de gente - sentiu uma firme e decidida “pancadinha” no seu ombro direito. Virou-se para enfrentar cara a cara o atrevido que lhe tocara, mas em vez disso, ficou a encarar o peito do Marques, digno representante do Corpo de Intervenção, que com os seus quase
- Não gostas de pretos?... é que eu não gosto dos gajos que não gostam de pretos! – dizendo isto, o gigante azul, assenta-lhe uma palmada nos ombros, fá-lo rodopiar sobre si próprio aplicando-lhe, com uma técnica irrepreensível um par de algemas.
Perante isto, alguns dos do grupo do algemado, ainda tentam acercar-se do agente, pedindo satisfações ao Marques, sendo de imediato travados por outros elementos policiais.
- Como o vosso amigo não gosta de pretos e eu não gosto dos gajos que não gostam de pretos, aqui este preto, vai levá-lo arejar. Alguém quer acompanhá-lo?
E o tipo foi mesmo arejar!...
Micenas, mais ou menos 1300 anos a.C. Homens com instrumentos de bronze, que o ferro ainda estava por forjar, constroem uma cidadela com muralhas de blocos de pedra enormes. Os blocos são de tal dimensão que os vindouros creem terem sido transportados por ciclopes.
As muralhas ciclópicas de Micenas são um portento de engenharia. Os tholoi, sepulturas monumentais, são outro, com falsas abóbodas mais de mil anos antes das verdadeiras.
Agamémnon, Clitmenestra e afins viveram aqui, nestas pedras, debaixo deste céu. A dinastia Atreides reinou neste lugar. Deste nome, hoje, para os novos resta talvez uma impressão de dejá vu relacionada com uma das obras maiores da literatura do século XX. Mas essas são outras guerras e outros universos. Neste lugar, extinto há quase dois mil anos como espaço de vida, sente-se que algo grande aconteceu.
Acrópole de Micenas - Porta dos Leões
Agosto de 2005
Ora se puderem fazer o obséquio e dar uma espreitadela... agradecem-se opiniões e sugestões!
Ah... e já agora... passem a palavra!
;o)
Beijos e abraços (muito repenicados e atarefados)
Recomeçou a partida. Lagartos e Lampiões, mimavam-se com os pregões e gritos de guerra do costume, arrancando sorrisos entre a assistência e mesmo entre os polícias, que não perdiam a oportunidade de dar uma bicada na preferência clubista do camarada do lado. O Nogueira, rapaz do Marco de Canavezes, indefectível benfiquista, já me tinha lançado umas farpas e eu ia-lhe respondendo com umas bordadas dignas de leão, quando a nossa disputa verbal foi interrompida pelo comandante da força, informando que poderíamos ir comer algo assim que chegassem os agentes que já tinham ido fazê-lo. Agradecemos e aguardámos a sua chegada, para podermos aquecer a fornalha, que já pedia combustível. Enquanto vinham e não vinham, observávamos um colega, que de forma insistente se baixava e esfregava os gémeos. Era o nosso “sindicalista” – à data, ainda não havia liberdade sindical, nem mesmo associativa na PSP – um veterano na casa dos cinquenta e muitos anos, grande lutador, desde a primeira hora, dos direitos socioprofissionais dos polícias e precursor das primeiras lutas da classe em prol da causa e que além da alcunha de “sindicalista” era mui respeitosamente designado por “velhote”.
- O velhote anda mesmo nas últimas. É triste, com uma idade destas ainda se arrasta pelo piquete e na a bola! – disse o Nogueira em tom indignado.
- Sabes que a contestação, a maioria das vezes paga-se cara, cá na casa – respondi continuando – não sei porque não faz uma exposição ao comando a comunicar a situação; com esta idade já deveria andar mais resguardado. Mas parece que anda aqui por gosto, mesmo sem poder…
- Sacanice é o que é. Repara, já não deve poder com as pernas. Não pára de se baixar e mexer nos tornozelos e ninguém vê estas coisas, ou melhor, vêem mas estão-se nas tintas. Claro que o homem podia dar menos nas vistas. Em vez de circular no perímetro, insiste em andar ali, em círculos, ao alcance dos gajos da Juveleo. Não tarda nada, cai-lhe o gradeamento em cima ou sujeita-se a levar com um pêro!
Estávamos nós nesta conversa, e chegou a ordem:
- Quinze minutos, meus senhores – gritou o subchefe – nem mais um segundo.
Lá fomos nós, cinco agentes esfomeados a caminho da carripana das bifanas do Mário. O “sindicalista” foi connosco.
- Já aperta a fomeca, não!? - aventei eu.
- Já comia um boi; estes filhos da mãe não se calam! Logo eu que não gramo esta gaita nem um bocadinho! Andam para aqui a ganhar fortunas e a maioria desta gente toda a tinir sem cheta. O mais bonito é que aplaudem! Vão gozar com outro, valha-me Deus! Mas há pior. Vamos mas é à bifana…
- Deixe lá, não adianta esse protesto. Eles não lhe pagam o jantar, eh, eh, eh! – atiçou Nogueira; este sabia que o velhote, embora lhe fossem reconhecidos vários valores morais e rectidão, chorava cada tostão que gastava, em especial na hora de serviço.
- Estes cabrões vão pagar isto muito caro. – replicou o Sindicalista olhando pelo canto do olho para a claque em polvorosa que nos apupava e tentava atingir com mais uma variedade de objectos – até as bifanas, sacanas - terminou entre dentes.
- Ora esqueça isso, agora vamos comer, que já falta pouco. A propósito, essas pernas estão firmes?
- Como o aço, colega, como o aço…
Chegados à carrinha do Mário, onde num ápice, cada um devorou a sua bifana regada com sumo (para não parecer mal), quando nos dispúnhamos pagar a despesa, eis que o velhote, tira a mão ao bolso cheia de moedas de 50 e 100 escudos e dirigindo-se ao empregado do tasco ambulante diz-lhe:
- Pague a despesa toda daqui.
- Só paga as bifanas, “Sô” Guarda. As bebidas, o patrão oferece… é regra da casa.
- Nada disso. Pague tudo daí, que faço questão; fica para a próxima – voltou o velho.
De nada adiantou dizer-lhe para não fazer aquilo, que a vida custa a todos, etc., mas o homem insistiu de tal forma, que nos vimos obrigados a aceitar. Pelo menos ficava o alívio de não ter feito o choradinho para as bifanas serem oferecidas!
Tínhamos acabado de regressar ao local de serviço e já o nosso sindicalista tomava de novo o seu posto, não tardando a retomar o estranho exercício de acariciar os gémeos. Ou o velho fazia ronha ou então, dava-se melhor com as caminhadas, coitado. Aproximei-me dele e tentei moralizá-lo:
- Calma, não tarda nada, isto acaba. Não deve demorar e vamos embora descansar as pernas. As minhas também já estão a dar sinal.
O sindicalista olhou-me com cara admirada.
- Não me diga, que o Cruz já está derreado com uma idade dessas?
- Não é bem isso. Estou mais com falta de paciência para estar aqui a levar com estes tipos. Preferia estar ali, na parte de cima.
- Qual quê! Aqui é que é bom, rapaz. É melhor aqui… além disso, ainda tem muitos jogos pela frente, por isso vá-se preparando... e sempre tem a vantagem de comer uma bifaninha à borla, que quer mais?
- Ora, já agora, não faltava mais nada! Agradeço a bifana, mas para a próxima paga a malta.
- Paga lá agora. Enquanto vier à bola, quem está de piquete com o velho, não precisa de trazer guita para o jantar! – riu-se ele.
- Eh, pá! Saiu-lhe o totoloto, ou quê? A vida custa a todos. Você não tem de andar para aí a pagar bifanas aos colegas…
- Quem lhe disse a si que fui eu quem pagou?
- Eu vi-o pagar – ou estava a gozar comigo, ou o velho estava a passar-se da cabeça, pensei.
- Nada disso! Isso pensa você! – tornou enquanto pela enésima vez se baixava. Afagou languidamente o gémeo da perna direita, prolongou um pouco mais o gesto da mão em direcção ao tartan da pista, apanhou algo do solo – Aos anos que não gasto um tostão na bola, desde que esteja de piquete e venha para o topo sul. Nem eu nem os colegas que estão comigo… então nos jogos grandes, é uma maravilha.
- Bolas, está visto, você é um benemérito – gracejei.
- Nada disso seu maçarico! – abriu a palma da mão, mostrando-me uma moeda de 50 escudos; era o objecto que segundos antes tinha apanhado do solo – a bicharada aí atrás, encarrega-se disso. Pena que não enviem mais das de duzentos paus.
Vi-os outra vez este Sábado à noite. Já os vi muitas vezes, agora talvez umas dez ou mesmo mais. Mas parecem-me sempre uma novidade. Desta vez pareceram-me mais energéticos do que nunca. Imparáveis, sem momentos menos fortes, sempre a manter uma grande intensidadade, sem qualquer pausa, sem descanço. São de uma energia alegre que é permanente, que aumenta.
Os Xutos & Pontapés são excelentes.
Naquela noite, Alvalade dava a imagem das imediações de um circo Romano em dia de combate de gladiadores. O estádio estava a rebentar pelas costuras. O folclore da semana transferira-se para aquela zona da cidade e dentro daquele Coliseu dos tempos modernos, há muito que tinham começado os habituais mimos e “jogos florais” entre as claques de Sporting e Benfica. O cheiro das bifanas, coiratos, tabaco e maconha, embrenhados na roupa, misturavam-se com o colorido das cores dos clubes em disputa, enquanto milhares de almas, muitas delas toldadas pela cerveja consumida às litradas, procuravam a porta de acesso ao interior da arena, torneando os grupos de comentadores de ocasião, histórias visionárias acerca do resultado final, candongueiros, carteiristas e borlistas de ocasião. A visão deste ambiente não era para mim novidade. Não era a primeira vez que visitava o Estádio José de Alvalade e o ambiente não me era de todo desconhecido. Mas, ao contrário das visitas anteriores, esta era a primeira vez que ia a um jogo de futebol como agente de polícia, enquadrado num policiamento desportivo. Era o meu primeiro serviço de piquete na Divisão e como tal, estava afastado das escalas de remunerado, passando assim a integrar as secções destinadas a reforçar os acessos e posteriormente a reforçar o interior do recinto, prontos para acorrer a alterações graves da ordem.
Já estavam decorridos alguns minutos do início da partida quando o subchefe, comandante da secção, recebeu ordens para que nos dispuséssemos no interior do recinto, ao longo das vedações do topo sul do estádio. Pela primeira vez na minha vida a minha visão do interior de um grande jogo, ia ter uma perspectiva do relvado para a assistência e não ao contrário, como estava habituado. Se a imagem, em dias de jogos importantes, é por demais impressionante, com todo o clima gerado em volta de um acontecimento desportivo, a visão dali, a partir do relvado, faz com que nos sintamos pequeninos. Compreendi de imediato, de onde advinha aquela sensação de grandiosidade, quase impunidade que se sente, quando se está no meio daquela mole imensa de gente em relação aos minúsculos intervenientes no espectáculo que deambulam pelo recinto de jogo e área limítrofe. Só de olhar impressiona. Ali, bem à minha frente, encontravam-se uns milhares de furiosos adeptos, que há minha entrada me presentearam, juntamente com os meus camaradas, com uma monumental assobiadela, secundada de uma série de impropérios, insultos e ameaças, em tom de desafio e desfolhando um autêntico mostruário de gestos obscenos que iam da clássica representação fálica com o dedo às mais arrojadas referências a actos de sodomia, algumas com exibição dos atributos genitais. Animais, pensei eu para os meus botões; mas tinha que manter a calma e deixar pedidos de explicações para segundas núpcias. A ordem era clara. Não perder de vista o que se passava dentro das bancadas e evitar a todo o custo a tentação de apreciar a evolução dos jogadores em campo, sob pena de ser vítima de agressão e para controlar os mais atrevidos, evitando tentativas de invasão de campo ou detectar escaramuças entre a assistência.
À meia hora de jogo, já o terreno junto a mim estava pejado de todo o tipo de objectos possíveis e imagináveis. O espólio depositado na pista de tartan ia do mais banal dos isqueiros descartáveis aos mais variados tipos de rádio-transístores (melhor, o que deles sobrava), passando por uma variedade de peças de fruta, que dariam, passo o exagero, para fornecer a cantina dos sem-abrigo dos Anjos por várias semanas, garrafas de água, algumas com o resultado da destilação de bexigas mais aflitas, guarda-chuvas, etc. etc. Felizmente que entre estes “atletas”, dignos de helénicos discóbolos, esses atributos não se aplicavam a outro tipo de lançamentos, de cariz mais nojento, que se ficavam a meio caminho nas suas curtas trajectórias entre a boca e o ponto onde nos encontrávamos. Talvez com um caroço de abrunho ou ameixa fossem mais eficazes, mas essas munições, destinavam-se a fazer lastro aos frutos arremessados manualmente. Quanto ao restante do espectáculo, já que mal dava para espreitar a jogatina, ia apreciando o ambiente que se desenvolvia em redor. As caras transfiguradas a cada jogada perdida, os gritos a cada golo falhado, ondeavam pela massa adepta, ondeada a cada instante pelos chorrilhos decadentes e do mais baixo pasquim dirigidos em especial aos árbitros, jogadores e claro, aos adeptos adversários. Muito bem, assim, já não era o único a ser presenteado com tão graves espinhos à minha “entrada em campo". O ambiente era de inferno, um ensurdecedor inferno. A batalha estava no auge.
- Então pá, está tudo bem? – perguntou aos berros o subchefe, apercebendo-se da minha surpresa perante o espectáculo.
- Porra, esta merda mete medo, chefe!... Se saem dali para fora, aqueles tipos vão dar um trabalho do caraças!!... - gritei eu.
- Reza para que não saiam... reza...
O árbitro apitou para o descanso...
Viver as emoções de qualquer evento desportivo é, sem ponta de dúvida, um daqueles momentos que marcam pelo jeito como se reage, de forma quase impensada, às incidências do que se passa no campo de jogo onde individual ou colectivamente, os atletas evoluem dando largas à suas maiores ou menores capacidades para mostrarem as suas valências, habilidades, saber e força em prol do jogo, da equipa e claro, do espectáculo. As emoções que se transmitem do interior do recinto de jogo para o exterior quase atingem o estatuto de êxtase quando falamos de futebol e tratando-se de um jogo entre equipas rivais, o clima vivido dentro de um estádio de futebol acerca-se de autênticas disputas medievais nas quais os exércitos eram compostos pelos mais diferenciados extractos da sociedade. Não é à toa que estes torneios da era contemporânea são apelidados por alguns dirigentes de “guerras de mata-mata” – Felipe Scolari, recentemente dixit – salvaguardado claro está, o sentido figurado das palavras guerra e matar, o que prova serem os modernos descendentes dos torneios e justas de antanho. É comum usarem-se termos como defesa, ataque, conquista, disputa, confronto, etc., com vista a atingir a glória da vitória e a derrota, com mais ou menos honra, dos vencidos. Nestas “guerras” que se disputam por todo o planeta, a contenda entre os oponentes, à guisa de modernos infantes e cavaleiros que defendem os seus feudos, sob o olhar atento de “fidalgos” e “plebe” cegos seguidores dos seus brasões, podemos ver os resquícios das disputas da fidalguia de antanho, nas quais não faltam as candidatas a donzelas que se aperaltam para ver e apoiar os seus heróis, que evoluem no campo de batalha. O espectáculo, transfere-se de dentro do terreno de jogo para a plateia de adeptos, sedentos de assistirem ao embate entre os seus e o adversário – elevado por alguns à categoria de inimigo – e a disputa passa para a bancada, chegando a complementar-se com batalhas de bastidores. Os espectadores trocam a bola pelo uso do insulto, pelo abuso da provocação jocosa e gratuita e tantas vezes dos punhos; não poucas vezes, servem-se de tudo o que tenham à mão para manifestarem a sua ferocidade, dedicação e orgulho clubista numa autêntica demonstração de instintos violentos básicos, troglodíticos, potenciados pela impunidade que sentem pelo anonimato que a multidão enfurecida lhes confere. Ali no meio dos seus, qualquer trinca-espinhas se sente na pele de um super-homem, qualquer Veloso camoniano se transforma num virgiliano Eneias – até as frágeis ninfas coloridas se transformam por momentos em clones da Padeira de Aljubarrota e Joana d’Arc. Este espectáculo atinge o auge da loucura e quase histeria colectiva quando as massas que se batem são rivais da mesma terra, assumindo a peleja o nome de “Derby”, sendo que há um misto de tensão, nervosismos, paixão, no fundo uma amálgama de sentimentos, expectativas e convicções, frustrações reprimidas dentro do peito de cada um dos participantes que se libertam no momento proporcionado por esse orgasmo colectivo que é o golo.
Esta semana, temos “Derbyes”. Um a norte de cariz mais regional, entre minhotos, Guimarães e Braga e outro no centro, entre os lisboetas Sporting e Benfica. Embora no fundo não passem de disputas de alecrim e manjerona, faço votos para que estes embates sejam, acima de tudo, duas Justas nas quais os valores da verdade, da honra e respeito pelos adversários e público, sejam transmitidas pela boa interpretação das regras do jogo e claro, pela magia que os artistas consigam transpor no terreno de jogo, com a lealdade que se exige. Quanto aos espectadores, que se comportem com a grandeza com que os valores do espírito desportivo e a dignidade da espécie humana deveriam pautar a competição leal e positiva entre os seus pares. Estarei lá, entre a turba, para assistir ao espectáculo, não como interveniente de uma das partes, mas como árbitro atento aos desmandos dos que não sabem o valor e sentido da metáfora e assim cometem o dislate de dar o real sentido à palavra “guerra”, aplicando-a a um espectáculo que deveria ser de paz.
Ganhe quem merecer e a que a festa seja rija.
incêndio com a do Altis, de onde 
