Crepúsculo em Alfama

(fotografia: crepúsculo em Alfama; autor: Stoessel Henriques Alves)

Paira pelas vielas o odor acre a tinto da pipa, enquanto o sol crepuscular polvilha a calçada de uma luminosidade impossível de transpor para qualquer película.
Passando a porta da mercearia de bairro, fica na memória olfactiva um perfume a pêssegos rosa. Da janelinha de rés-do-chão de caixilhos remendados ouve-se através da voz roufenha de um transistor, um fado a contar histórias de vinganças e amores infelizes.
Vislumbra-se através do engordurado vidro da tasca, negras frigideiras de ferro pendentes do tecto. O proprietário, a fazer tempo para os costumeiros do jantar, assenta os cotovelos na mesa cambada espicaçando, distraído,  escombros de uns ovos com chouriço.
Aproxima-se um rapazito de calções remendados a apregoar os vespertinos do dia. Ninguém parece prestar-lhe atenção. Abancadas na soleira carcomida, duas mulheres sem idade conversam numa atenção falsamente alheada do espaço envolvente como se tentassem, em desespero de vésperas apocalípticas, enterrar vivos e desenterrar finados.
O enorme gato malhado espreguiça-se na varandinha de sardinheiras sequiosas, olhando atentamente a chegada de uma qualquer andorinha vinda das bandas do Tejo. Todos estão de tal modo cientes de si que a observadora poderia ter presenciado o quadro num qualquer museu de uma cidade irreal virada ao rio.