O que espeta

Estava a ler uma notícia sobre uma sala de cinema que reabriu com um novo conceito e leio, na descrição, 202 espetadores.  Pensei eu, atordoada de informação tecnológica sobre dolby e quejandos: que máquinas serão essas?

Dezembro é o mais cruel dos meses *

“Dezembro é o mais cruel dos meses”, ouso afirmar, subvertendo os versos de abertura do fantástico poema The Waste Land. A claridade de cada manhã de sol no presente mês, ilude sempre que, quase sem gradações, cai a opacidade da noite. Tomando a luz enquanto metáfora do conhecimento (tarefa inglória por em construção permanente se encontrar o mesmo ao longo da/s vida/s) fico a pensar que conhecer , no limitado entendimento pessoal, não será o enciclopedismo iluminista (embora a corrente o possa, em parte, explicar). Observando cada dia que, num ápice, se extingue, valorizo o momento, como o ritual das gaivotas , junto à praia, pousadas no telhado da capela, nos minutos a anteceder um ensaio de cânticos natalícios. A terminar a leitura de A sombra do vento, romance desenrolado numa Barcelona do pós guerra, passo, por diversas vezes, pela referência à basílica de Santa Maria do Mar, na sua grandeza gótica. Admiradora assumida de todo um imaginário que , ao longo dos tempos, fui associando à Idade Média, viajo na velocidade do tempo e olho, por momentos, a branca capela de Santa Marta , também ela fronteira ao espelho marítimo e, fascinada pelas gaivotas que compõem o cenário cortado por um trago fresco de maresia, retenho a nitidez da imagem esquecendo, num instantâneo, o repentino cair da noite que, momentos depois, irá acontecer.

* adaptação livre do verso de abertura do poema The Waste Land de T.S. Eliot

Criar a reciclar

Num passeiozinho pela Guerra Junqueiro, percorremos a feira de artesanato e velharias que se estendia pela Praça de Londres. Encantei-me com esta taça e a obra desta artesã, que só faz o que lhe dá prazer e recicla todo o tipo de materiais. A taça ex vinil da Dona Summer  veio connosco para casa. 6 euros.O porta-chaves também é um mimo. Adicione-se 3 euros. 
Ora espreitem a obra da Suricatta.:
https://www.facebook.com/suricattaartesanato?fref=ts

Lisboa sob o sol de outono

A surpresa da saída. De um espaço interior, frio, abro a porta para a cidade. Calor de aconchego que traz para a rua, sem pressas, moradores junto aos caixotes de fruta, dispostos ao longo do passeio; alguns conversam em bancos de jardim, relegando relógios a uma inutilidade absoluta.

 

Decido regressar a pé, caminhada de uma hora, para saborear a temperatura amena (já que – pasme-se – é o tempo de espera para o autocarro). A luminosidade da tarde, ouro líquido, apazigua. Consegue-se viver a sensação (não pensamento) do sol de outono. A tarefa menos conseguida é cessar ideias, ao olhar as árvores, testemunhas imperturbáveis dos tempos. É apaziguadora a forma como elas mudam a coloração das folhas, como as deixam cair, despojadas e, meses mais tarde, se deixam visitar por pássaros que quase nascem dos seus ramos, prolongando-os, como um dia escreveu o poeta.

Ouro líquido – penso – cessando em consciência posteriores associações.

O meu querido amigo Maranhão

Há pessoas de que sabemos a genuinidade da amizade e que têm o condão de nos surpreender e emocionar. É o caso do Maranhão Viegas, escritor cá da casa residente do outro lado do mar. Hoje fez-me chegar um saco com presentes, entregues por duas pessoas fabulosas.  Esta é a prova da entrega na Versailles. Estamos todos contentes, pois estamos. E estou de olhos fechados, pois estou:)

Matar por amor e morrer pela honra

Em 1870 a vida pacata lisboeta foi interrompida por um crime. E o criminoso era da alta sociedade, amigo íntimo de Camilo Castelo Branco e de Ramalho Ortigão, intelectual e político de renome. José Cardoso Vieira de Castro tinha morto sua mulher Claudina Adelaide Vieira de Guimarães, "por meio do uso do cloróformio"
A causa? Adultério segundo o réu, que se declarou logo culpado. Claudina, uma rica herdeira brasileira de 23 anos, tomara-se de amores por um sobrinho de Almeida Garrett e o marido descobrira.
Dessa causa resultou o degredo por dez anos em Angola para o réu: morreu antes de cumprir a sua pena, por doença "fulminante".
Camilo nunca o esqueceu. Para muitos foi considerado um heróis por ter vingado a sua honra manchada pelo adultério. Era uma época em que tudo era justificável pela boa reputação.A pobre Claudina não teve muita sorte: esta foi a carta para o amante, que o marido a apanhou a escrever na véspera da sua morte.

Todas as cartas de amor são Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.(...)
Todas as palavras esdrúxulas, Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.

Álvaro de Campos

Desenho de Rafael Bordalo Pinheiro

Uma Janela de Lisboa

Pequeno manual do sorriso

Foto: Marcos Guimarães

1) Pássaro na janela em dia de chuva. Gotas no vidro. Plantas felizes, poça d’água, reflexo do céu no chão. Um impulso e o banho de chuva deixa de ser desejo. A água no corpo, o corpo solto no ar, um ar de criancice. Sorriso certo.

Foto: Andrea P. Silva

2) Os domingos primaveris exigem algum campo e flor colorida. Janelas abertas pro quintal. Vento nas folhas do flamboyant, cheiro de comida caseira. Menino de bicicleta, menina apanhando fruta no pé. Manso, o rio corre pro mar. Há que se sorrir, então.

Foto: Andres Alem

3) Caminho na volta da escola. Mar de estudantes em seus uniformes azuis e brancos. Casas, portas e janelas. Um rádio ligado. Uma canção. Um fiozinho de melancolia no peito. Vó na varanda. O almoço à espera. Um sorriso de canto de boca.

Foto: Divulgação

4) No cinema, o sinal. O filme vai começar. As luzes vão morrendo devagar. O coração acelera. A mão dela procura a dele. A tela se acende. Imensa, cheia, infinita. Uma história de amor toma conta das horas. A mão dela na dele. O olhar dele no dela. Dividem em silêncio um sorriso de confissão.

5) A um minuto do fim do jogo, a bola viaja para a pequena área. O goleiro, o zagueiro, o centro-avante, tudo lá e o tempo passando. Um movimento ligeiro, um chute mais que certeiro, a ponte e a bola nas mãos do goleiro. O apito final. A torcida explode. E dele escapa um sorriso: É campeão!

Sá da Costa

Acho sempre tanta coisa inesperada dentro de livros....Esta não o será, mas é enternecedora...Uma factura de 1955 de uma Gazeta da Matemática de 1955 passada pela Sá da Costa. Memória...

Quem me dera sábado...

Maria Callas e o atrevido...

1958, Portugal. Callas cantava no São Carlos. O atrevido fotógrafo conseguiu entrar no seu quarto no Aviz e fotografar-lhe os chinelos... Revista Mundo.

Trem noturno para Lisboa

Início da tarde de domingo. Minha mãe me liga e avisa: Nuca (é meu apelido desde criança), estamos indo para o cinema. Eu e teu pai vamos assistir "Trem Noturno para Lisboa". Minha mãe está toda serelepe. Mas eu sei que isso de ir ao cinema é coisa de meu pai.

Fico contente pelos dois. Na idade em que estão, ele com 74, ela com 70, é muito bom vê-los com disposição para pegar o carro, atravessar a cidade e ir ao cinema. Parece que estou ouvindo o meu pai dizer "Tua mãe vai dormir a metade do filme, mas não importa, ela sempre acorda nos momentos mais importantes, não perde nada". 

Noite de domingo. Ligo para a casa de meus pais. "Seu" Viegas me atende. E ai, pai, como foi o filme? Pergunto. Ah, foi muito bom. Tirando uns probleminhas que aconteceram. Me diz ele. Como assim? Eu pergunto, e ele passa a me relatar os "tais probleminhas":

Viegão, fazendo um lanche depois do cinema.
Em foto de Tamara, sua neta. 

Nós chegamos um pouco atrasados - culpa de tua mãe. Comprei os ingressos e o bilheteiro me disse que fazia dez minutos que o filme havia começado. Não me importei, queria ver de qualquer jeito. Sala cinco, ele me avisou. 

Entramos. A sala de projeção toda escura. Nem percebemos que era a sala três. Com alguma dificuldade achamos dois lugares e sentamos. Na tela, aquele personagem, o Crô, aquele, da novela, fazia umas estripulias. Tua mãe me perguntou se estávamos na sala certa. Respondi que sim e disse que aquilo deveria ser um trailer. O nosso filme já, já, iria começar. 

Não era. Mais dez minutos e percebemos que estávamos na sala errada. Saímos naquela escuridão. Não tinha um lanterninha pra ajudar. No meu tempo, não faltavam os lanterninhas no cinema. Hoje está tudo mudado, tudo moderno e a gente que se dane. 

Achamos a sala certa. Meia hora de filme já havia transcorrido. Mas não importava. Eu queria ver o filme de qualquer jeito. Como eu já tinha lido o livro, entendi tudo. Tua mãe, não. Primeiro que ela dormiu boa parte do filme. Não entendeu muito. Mas acordou sempre nas horas principais. Outra hora, vou de novo. Para ver a parte que perdi. É um bom filme.   

George Harrison 12 anos após a sua morte

Dia 29 de novembro de 2001. Entro no carro, rumo ao trabalho. Na rádio, fico a saber pela abertura do noticiário que ficámos mais pobres. Entre um legado muito próprio deixado pelo músico, o filme documental de Martin Scorsese reaviva-nos a memória…

“Revolver” é o primeiro álbum de viragem na carreira dos Beatles, explicado pelo interesse de George pelo Oriente. O trabalho discográfico que se lhe segue, “Sargent Peppers”, apresenta um único tema de sua autoria, “Within you without you”, peça emblemática da corrente que inaugura. A principal temática das composições – amor e sociedade – corresponde à dos restantes compositores do grupo, fazendo a diferença pela preocupação evidenciada  em se afastar de meras constatações, com a marca de uma visão do oriente que tenta ir além do ego, visível no lamento expresso em “I Me Mine”. A partir de 1970, com carreira independente, Harrison vê editado o trabalho “All things must pass”, cujas composições realçam a vontade pessoal e a liberdade individual, com destaque para o tema “Run of the mill”. Estereótipo, enquanto beatle, de se preocupar em excesso com questões financeiras surge, no entanto, a anedota contraditória, vinda dos tempos do “Cavern Club” de Liverpool: uma jovem fã deseja entrar, não tendo dinheiro. George passa discretamente, a um empregado, a quantia, dizendo-lhe “dá-lho, mas não lhe digas de onde veio”.

Como destaque, a organização do concerto para Bangladesh, que por cá passou em longa metragem. A origem da iniciativa deve-se a uma visita do seu velho amigo Ravi Shankar “my friend came to me with sadness in his eyes/said he wanted help before his country died.”. Para realizar o concerto, George consegue arrancar Eric Clapton e Bob Dylan ao parcial afastamento em que então se encontram. Pouco mais se ouve falar em George, até ao início de uma digressão norte americana, com Shankar e a sua orquestra de 18 músicos indianos, Billy Preston, Willie Weeks e Tom Scott (músico que acompanha Joni Mitchell nos seus concertos em LA). Os concertos norte americanos de George são então apresentados em 27 cidades lançando-o, de novo, para a ribalta.

I me mine
Bangla Desh Song

Imagens e informação: The fabulous story of John, Paul, George and Ringo, Octopus Ed. in association with Phoebus

As Conservas Nero

Esta foi a bela prenda de Natal, que eu e o Miguel Gil recebemos das Conservas Nero. Obrigada Zé, só gostava de saber onde se venderão em Lisboa pois é uma linda e adequada prenda de Natal. Comprar em português a portugueses que vendem produtos portugueses.Obrigada pelo teu trabalho de recuperação de uma das mais tradicionais industrias portuguesas.

Sobre Minas, filhos, estradas e memórias

Aconteceu em 2007.
Eu reli agora. 
Depois de ler, achei que cabia publicar aqui e dividir com vocês.

"Patão" Guedes

Uma amiga jornalista, de Montes Claros, Valéria Esteves, me escreveu dizendo que Patão Guedes está doente, enfrenta uma metástase e voltou para o hospital. Conheço de perto a luta contra o câncer. E sei o quanto é preciso ter forças para enfrentá-lo. Isso tudo me fez lembrar vivamente, dele, de Montes Claros, de Paulinho Ribeiro - sobrinho de Darcy Ribeiro - e do patriarca da família Guedes, o maestro Godofredo, a quem só conheço no imaginário e na voz do filho mais famoso, Beto Guedes. Escrevo para não esquecer. Escrevo porque enfrento a tristeza de um jeito melhor, preenchendo o vazio do papel.

Cantar
Godofredo Guedes

Godofredo Guedes

Se numa noite eu viesse ao clarão do luar
Cantando e aos compassos de uma canção
Te acordar
Talvez com saudade cantasses também
Relembrando aventuras passadas
Ou um passado feliz com alguém

Cantar quase sempre nos faz recordar
Sem querer
Um beijo, um sorriso, ou uma outra ventura qualquer
Cantando aos acordes do meu violão
É que mando depressa ir-se embora saudade que mora no meu coração

Eu e Paulo Ribeiro, no caminho das Geraes.

Numa das minhas idas a MOC (assim os nativos chamam carinhosamente a cidade de Montes Claros, no extremo Norte de Minas Gerais) , Paulinho Ribeiro me chamou pra ir ao refúgio de Ucho Ribeiro, irmão dele. Chovia a cântaros. Paulinho é dado a isso. Inventar coisas. Quando a gente menos espera, ele inventa. E a invenção é tão instigante que é difícil resistir. Lá fomos nós. Chuva forte e fé na estrada.

No caminho, Paulinho me pergunta se conheço Diamantina. De passagem, respondo. Passei por lá no início da década de oitenta. Mas foi uma passagem curta, eu ia de volta pra casa, São Luis do Maranhão, depois de passar dez anos fora. Então tu não conheces é nada, diz Paulinho. E toca pra Diamantina.

Acende um palheiro que viagem assim não se faz sem fumaça. Passa boi, passa boiada, passa morro, passa estrada e toca conversa besta, conversa de menino, de gente livre de preconceito, de gente doida pela vida.

Essas coisas de ir pra não sei onde sempre me dão um frio na barriga. Mas eu topo por que minha vida é um pouco assim. Lembro que era um sábado e a idéia era passar em Diamantina, rever alguns lugares, experimentar uma cachaça e seguir para a fazenda de Ucho.

Paulinho falava maravilhas do lugar. Um chalé na beira de um rio. Cercado de verde por todos os lados. A Água lambendo a varanda. Uma quietude de fazer gastura. Paz em estado puro.

Diamantina - MG

Quando chegamos em Diamantina a chuva tinha se transformado em uma garoa insistente. É impossível andar por ali e não lembrar de São Luis. Ruas estreitas, pedra de cantaria, calçadas de um passante só. Sobrados e azulejos com a cara de Portugal. Paramos em um boteco pra comer algo. Meu telefone toca. Era Mara. Conversa com teu filho. Ele não para de chorar, me disse ela. Gelei.

Gabriel Viegas

Gabriel é um menino lindo. E visceralmente apaixonado pelo Grêmio Footebol Portoalegrense, por influência da mãe. Naquele dia, o Grêmio fazia um jogo definitivo, histórico. Ou ganhava e voltava para a primeira divisão do Campeonato Brasileiro ou amargava mais um ano na Segunda Divisão. O jogo era no Estádio dos Aflitos em Recife. Faltavam onze minutos pra terminar. A pressão era total.

O Grêmio, imortal 

Um estádio inteiro contra o Grêmio. O Náutico já havia perdido um pênalti. O juiz acabara de marcar outro. O Gabriel se desesperou e começou a chorar. Os jogadores do Grêmio foram pra cima do juiz e ele, além de marcar o pênalti, expulsou quatro jogadores do Grêmio. Gabriel se desesperou ainda mais.

Quando ele chegou ao telefone só dizia: Pai, o juiz é ladrão, é ladrão, é ladrão. Meu coração ficou mais aliviado, a tragédia poderia ter sido maior. Passei a falar com calma de pai que precisa acalmar filho. Calma, filho. A vida é assim mesmo. Nem sempre o time da gente ganha, mesmo jogando melhor, blá, blá, blá...

No que estou conversando com ele, vejo uma televisão ligada mostrando aquele jogo. Eu, em Diamantina, Minas Gerais. Gabriel e Mara, em Campo Grande, Mato Grosso do Sul. E o jogo acontecendo em Recife, Pernambuco. O juiz manda cobrar o pênalti. O Gabriel chora. Eu rezo por ele. E por mim. Pra que eu consiga atravessar bem com meu filho a primeira grande frustração da vida dele, a primeira e mais dolorida dor.

O jogador do Náutico corre pra bola. Um silêncio sepulcral ao telefone. Só ouço os soluços de Gabriel. O chute. A bola. O goleiro defende. Uma explosão de vozes. Nessa altura do campeonato, todo o bar onde eu estava prestava atenção em mim e na minha tentativa de acalmar meu filho. Já havia até torcida pelo Grêmio.

Nem deu tempo de comemorar. O goleiro do Grêmio jogou a bola pro Anderson, um pretinho abusado, de trancinhas rastafari no cabelo que ocupava a camisa nove, de centro-avante. Anderson correu, passou por um, passou por dois e foi derrubado. Gabriel xingava o juiz. O Grêmio não perdeu tempo, Patrício cobrou a falta.

Os jogadores do Náutico ainda não entendiam o que tinha acontecido, como tinham perdido aquela oportunidade de marcar o gol. Anderson corre pela linha de fundo e recebe a bola. A defesa desarmada. Passa por um, deixa outro no chão. Diante do goleiro tem calma suficiente para escolher o canto. Chuta. Um chute definitivo, certeiro, gol do grêmio. Meu coração quase salta pela boca. Só de ouvir a alegria do meu filho.

O bar em Diamantina, em festa. E o locutor gritava: Incrível, inacreditável, o grêmio faz um milagre no estádio e vence a Batalha dos Aflitos. O grêmio foi campeão. E Gabriel foi pra rua, com Mara, por a emoção pra fora. Agradeci a Deus pelo milagre de estar ali, de estar por perto, mesmo à distância. Por estar com ele.

Paulinho dividiu tudo comigo. Repartimos uma cerveja e algumas lágrimas de alegria pela vitória de Gabriel, pela chuva, por Diamantina, pela viagem, pela companhia e seguimos para a fazenda de Ucho.

Já era noite quando entramos em uma estrada de barro. Temi diante da possibilidade de ficarmos atolados. Mas o meu temor era besteira diante da vontade do Paulinho de vencer a estrada. Ele dirigia como quem conhecesse aquele caminho desde pequeno. A estrada, o barro, o medo, a noite, tudo ia passando na mesma velocidade. Chegamos com chuva forte na casa do Ucho.

A varanda da casa de Ucho

Tudo ali, do jeito que Paulinho havia descrito. Mas havia mais. Havia umas três ou quatro pessoas fazendo comida, bebendo vinho, cantando. Entre eles, um camarada muito magro, de oclinhos redondo, à beira de um teclado, pra quem fui apresentado: Patão, irmão do Beto. Não demorou muito, estávamos cantando as canções de Godofredo Guedes, de Beto Guedes, de Lô Borges e Bituca (que é como a turma chama Milton Nascimento na intimidade) , um clube da esquina improvisado, feito ali, na beira do rio, abafando o barulho da chuva.

De manhã, quando acordei, pude ver melhor a casa de Ucho. Vi que Jacy, mãe deles, já havia passado por aquele lugar e tinha deixado marcas nas paredes. Uma imagem de Santo Antônio, frases de Manoel de Barros escritas entre as janelas. Uma composição perfeita.

Santo Antônio de Jacy

Manoel de Barros no alto da janela

Agora, quando Valéria me fala da volta de Patão ao hospital, é impossível não pensar nele e naquele dia. Na viagem de volta da casa de Ucho, em que ficamos juntos e dividimos lembranças dos tempos de rua, ele em MOC e eu em São Luis. Sei que vencer o câncer não é pra qualquer um. É pra poucos e pra especiais.

Enquanto escrevo, duas músicas me ocupam a memória. A que Beto fez para o filho dele, que tem o mesmo nome do meu, Gabriel. E a que está transcrita lá em cima, de Godofredo Guedes, "Cantar". Vale pra lembrar o Patão. Vale pra espantar a saudade. Vale pra celebrar a vida.

P.S. - Publiquei este texto em maio de 2010 no meu blog. Pouco tempo depois, Patão se foi. 

o ministério público contra o pequeno roubo

o ministério público pediu pena suspensa para os arguidos no caso dos submarinos e sublinhou que os arguidos portugueses deste processo devem ter uma pena mais branda por terem sido pressionados a prometer falsas contrapartidas.
o ministério público da madeira pediu a absolvição dos acusados num processo sobre crimes de fraude, fraude qualificada, fraude contra a segurança social e branqueamento de capitais que envolvia a criação duma off-shore para evitar pagamentos devidos de impostos..

agora o ministério público pede a condenação de um adolescente por umas pizzas no valor de 31 euros..
acho bem que sirva de exemplo para os que querem roubar:

se é para burlar, que sejam milhões.
se forem dezenas, vão condenados

a pequena economia (do roubo) não ajuda ao crescimento nem à exportação (de capitais) nem ao desenvolvimento (dos criminosos).

Dias de chuva

Chove em Brasília como Deus gosta.

Chove mais. Chove muito. A ponto de fazer sapo desconhecer rã.

A chuva tem o dom de deixar o dia mais complicado, o trânsito mais pesado, a atenção precisa ser redobrada nas ruas.

Em dias de chuva, você nunca sabe se há ou não um buraco por baixo da lâmina d’água que cobre o asfalto. Dirigir passa a ser uma surpresa. Às vezes, desagradável.

Mas os dia de chuva sugerem recolhimento da alma. Os vidros fechados e os pingos caindo lá fora tornam a solidão do carro um exercício de reflexão. Luzes e faróis fracionados pelo efeito da água. Formas alteradas da visão, tudo ganha outro sentido.

Aperto os botões eletrônicos no dial. O mundo digital facilitou a busca de sintonia. Não se ouvem mais os chiados produzidos pelo ponteiro correndo  no visor do rádio. Troco a notícia pela música. Busco algo que tenha a ver com o momento e permito que o pensamento entre pela fresta úmida do dia cinza-chumbo.

Viver é uma necessidade. Como encarar a vida, um privilégio. Enquanto dirijo, reflito. Em meu imaginário, cruzo as ruas de sol por onde já andei. Aqui em Brasília, em São Luis, em Tóquio, no Quartier Latin ou em Lisboa. Troco a sintonia mental com a facilidade de um visor eletrônico do rádio.

Minha vida em uns poucos pingos d’água. A água lavando a alma.

Por vezes, Cris, a chuva faz das terças um rio de memória.

E o acaso pontua a realidade, impondo o contraste de um arco-íris ao sinal vermelho do trânsito, lembrando que a vida é real. Apesar da chuva.

Texto escrito originalmente para a coluna "Olhar Poético", que assino semanalmente, no Blog da Cris Guerra. 

Reconheceis?

Cães no alto e gatos no chão

Faziam ideia ?

Curiosidades da Ocidente de 1902...

É uma casa portuguesa...

Tropecei nesta casa portuguesa, ao folhear uma Ocidente de 1914. Reconheceis?

mais um filho de quem o senhor sepp blatter gosta

o senhor sepp blatter tem uma carreira atascada de acusações de corrupção.
mas como se tem sabido rodear de amigos que gostam dos seus métodos, as coisas seguem alegres e saltitantes, como convém ao mundo da bola.
há uns tempos, para justificar a sua preferência por messi, disse que este era o filho que todas as mães (e os pais, imagino eu) gostavam de ter.
o mesmo se deve passar com o sobrinho a quem entregou o monopólio televisivo da fifa.
no qatar também deve ter uns filhos de quem gosta para lhes entregar a organização de um mundial que provavelmente será jogado de noite para evitar os mais de 40 graus de temperatura com uma humidade elevadíssima em estádios construídos por escravos.
agora, a propósito da canção oficial para o mundial no brasil, volta a escolher um filhos que todas as mães gostavam de ter. pela segunda vez o porto riquenho ricky martin vai cantar uma canção que ainda vai ser escolhida.
com o mundial a realizar-se num país onde podia escolher centenas de excelentes cantores, o senhor seep blatter escolhe um dos seus filhos, mais uma vez.
um dia o velho ditador vai cair..
mas há que ter paciência...

e de repente o mundo parece que ganhou um sorriso

poucas notícias parecem despertar tanto contentamento como a do regresso anunciado pelos monty phyton.
uma simples e curta notícia, confirmada pelos próprios, fez voltar a acreditar que o mundo tem salvação.
é estranho como um grupo de humoristas iconoclastas se transformou passados 40 anos do seu apogeu criativo e inovador numa espécie de unanimidade mundial e merecedores de candidatura a prémio nobel da paz, tal a pacificação de opiniões que provocam.
parece que é um espectáculo, uma coisa curta, mas que importa?
pode temer-se que não estejam à altura das expectativas e que deveriam ter mantido a coisa onde estava para continuarem com a aura de de intocáveis.
pode dizer-se, como estupidamente se costuma dizer, que nao devem voltar ao lugar onde foram felizes..
não há coisa mais estulta que essa de não voltar onde fomos felizes !!!
é aí que devemos voltar vezes sem conta !!
é ao génio criativo dos monty phyton que devemos voltar, mesmo que já não sejam génios e apenas um grupo de velhos e pacholas amigos.

Doris Lessing em cinco romances

(foto: Kieran Doherty/Reuters - 2007, à porta da sua residência em Londres, a falar com os jornalistas, após ter sido galardoada com o Nobel)


Após a morte da escritora Doris Lessing ontem ocorrida, o periódico The Guardian apresenta uma lista dos que classifica como os cinco melhores títulos* da romancista britânica, sendo a seguinte a seriação proposta:

1 – The grass is singing (1950)
Lessing chega a Londres na primavera de 1940 com 20 libras no bolso e o manuscrito deste romance, construído a partir da sua vivência no continente africano. O enredo oscila em torno do medo e do poder associados ao colonialismo. A protagonista, Mary Turner, vivendo na Rodésia, numa quinta em decadência financeira, passa a gerir a propriedade por doença do marido. Dá então início a um relacionamento com um dos criados negros, situação conducente a um desfecho trágico.

2  – The golden notebook (1962)
Obra-prima do feminismo, o romance retrata a vida atribulada das mulheres no pós-guerra.

3 – Shikasta (1979)
Estreando-se com este título na ficção científica, trata-se de uma narrativa sobre um paraíso em declínio, planeta à deriva por influência de uma civilização avançada onde haviam sido instauradas paz, prosperidade e desenvolvimento acelerado. À época, a crítica comentou a mudança súbita de temática, o que então levou a escritora a afirmar: “a ficção científica é a melhor ficção social da nossa época.”

4  –The good terrorist (1985)
A narrativa é protagonizada por Alice, revolucionária de boas intenções, a viver no norte de Londres. Inserida num grupo heterogéneo de militantes, esta mulher é gradualmente conduzida à violência, culminando em assassinato as suas fantasias revolucionárias de burguesa.

5 – Alfred and Emily (2008)
Combinação de ficção e não-ficção, o romance baseia-se na biografia dos pais da escritora. Na obra divaga-se sobre o que teria sucedido, caso os pais de Lessing nunca tivessem casado e quais os reflexos de tal decisão na carreira de escrita desta Nobel da Literatura.

* Por opção , os títulos são mantidos na língua original.