Chegou o carteiro!

Há dias gostei de ter lido neste blog um post a remeter de certo modo para o carteiro , pois frequentemente me vem à memória uma profissão com alterações dignas de registo. Já não se espera o carteiro à janela ou portão com a ansiedade de outrora: o vale de correio da pensão da avó, as cartas de amizades de férias (mesmo que a residir a uns 20 Km), a correspondência dos tios a viver forçadamente noutras paragens, os discos e livros infantis enviados pelo padrinho americano, tudo era motivo de festa!
Havia ainda as empregadas internas, não por elitismo, mas por obrigações profissionais de pai e mãe assim o exigirem. Estas raparigas de carrapito e argolas vindas de vários pontos da província (recomendadas por vizinhos ou familiares) diziam-nos – aos mais jovens - serem «madrinhas de guerra» utilizando, para tal, um ancestral suporte de escrita para nós misterioso e a que chamavam aerograma cujo papel era amarelado, se não me falha a memória, e quase transparente (em pessoal visão infantil, associava a tal ideia de "madrinha" às fadas que povoavam o universo dos contos de Grimm, Andersen ou Perrault e hoje, com outra percepção das coisas, penso não me ter situado assim tão longe da realidade...). Em pleno século XXI, os carteiros da «minha rua» (se é que a uma estrada que não consigo avistar a uns 500 metros da porta se pode assim chamar) passam de motorizada, diz-se terem o 12º ano (não confirmei) e enganam-se amiúde na distribuição da correspondência (acabei de me lembrar que tenho a publicação do INATEL para deixar na caixa do correio mais próxima por um destes lapsos e nem conheço o destinatário, apesar de o mesmo ter dito a uma amiga comum ter sido meu colega de turma quando tínhamos para aí uns dez anos de idade… é que nunca o vi ). Vêm-me de imediato à memória os versos populares de um grupo vocal mais tarde interpretados por Sérgio Godinho: «chegou o carteiro, das nove para as dez» , bem como algumas linhas de um escritor que, em tempos idos, fazia o encanto das senhoras da casa embora, para ser justa, o carteiro da minha infância e juventude fosse um homem quase a entrar na terceira idade, de ar sorridente e bonacheirão, em bicicleta e saco de couro à tiracolo que nunca, ao longo de muitos anos, se enganou na distribuição de cartas e encomendas:
«A cada nome proferido, erguia-se quase sempre uma voz, às vezes um grito; estendia-se por cima das cabeças um braço, e, podemos acrescentar ainda que se não visse alvorotava-se um coração. (…)
- Luísa Escolástica, do lugar dos Cojos – lia o mestre Pertunhas.
- Sou eu, senhor, sou eu; ai, o meu rico homem! – exclamou uma mulher jovem, apoderando-se avidamente da carta.
- Joana Pedrosa, de Serzedo – continuava ele.
- Aqui estou; será do meu António, senhor? – disse uma velha, pobremente vestida.
- Será do seu António, será – respondeu o insensível funcionário; - o que lhe posso dizer é que traz obreia preta. (…)
- Se foi o filho que lhe morreu , não sei que há-de ser dela – disse um dos circunstantes.
- Coisas do mundo! – respondeu outro.
Estes comentários foram interrompidos pela continuação da leitura.»
Júlio Dinis, A Morgadinha dos Canaviais