Respigadora de fim de semana

Enquanto continuo a respigar livros antigos, à procura do novo e antigo cinema de tal e coisa, descubro um livro intrigante.
Tem contos de Joyce à Mansfield, passando pelo Shaw, e chama-se Contos Inglêses Modernos. Editado pela Gleba. Em que ano? Talvez 1940 e troca o passo. Custava 18$00!!!

Não resisto a um bocadinho da Mansfield nesta tradução demodée e apetitosa:

"Que faria o leitor se tivesse trinta anos e, ao voltar a esquina da sua rua, inesperadamente fosse dominado por uma sensação de felicidade (felicidade absoluta!), como se, de súbito, absorvesse um pedaço ardente do sol daquela tarde, o qual abrasando-lhe o peito, derramasse por todas as partículas do seu corpo uma girândola de pequenos raios, desde a raiz dos cabelos à ponta dos pés?..

Oh! Não haverá maneira de exprimir isto sem estarmos "bêbados e perturbados"? Como é idiota a civilização! Para que nos deram um corpo, se temos de o conservar fechado numa caixa como um violino muito raro? "

do conto "Felicidade.


(Muito especialmente dedicado ao nosso Gaselito que anda muito turvo e calado. Arrebita que a felicidade está sempre muito perto )

E:

Katherine Mansfield